Poesia

Me he dado cuenta
de que "poesia" no merece su nombre
Si tú no estás,
pero bueno,
tú ya sabes que es más fácil hablar de ausencias
que sufrirlas.

mis manos se pregunten
por quien que no fueras cambiaria a los poemas
ellos siempre te prefirieron a ti

El invierno ha venido sin bufanda
a mi calle
y no puedo negar
que el frío sin ti es solo un parte meteorológico, 
que si no las miras tú
las hojas de los árboles en vez de bailar
se marchitan, 
que las semanas
solo cúmulan planes vacíos
en vez de viajes alrededor de ti.
amor,
sólo es un burdo intento
de parecerse a cualquier cosa
sin conseguirlo.
Como cantar en voz baja
o besar con los ojos abiertos.


Quererte fue como apostar
al riesgo más alto
con todos los ases sobre la mesa
y las mangas vacías,
cruzar la carretera
con el semáforo en rojo
y los ojos cerrados,
escribir poemas
que nunca saldrán a la luz.

Eres un día de invierno
sin abrigo,
una alarma
que no volvió a sonar
después de apagarla por primera vez,
todas las quemaduras
que vienen después del fuego,
el único accidente
de una autopista vacía.

Pero quererte es también
encontrar los puntos a todas las frases,
mirar directamente al sol
y conseguir no apartar la mirada,
encontrar unos ojos
que en vez de mirar en la misma dirección que yo
me miraran a mí.

Pero eres también
todas las canciones
que aún no había escuchado,
todas las estrellas fugaces
cazadas a primera vista,
la música
del primer baile
una noche que se volvió
una vida llena de respuestas.


Eres como enamorarse
directamente de Stendhal
y olvidar el síndrome...



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